Hay momentos en que los poetas
Y los muertos
Crean contratos tácitos de inmortalidad,
Sus versos se vuelven luces a lo lejos
Espectros de ciudades
Sentados en su olimpo
(Con todo y Zeus)
Llorando su solitario porvenir,
Creando siluetas sepulcrales en otros,
Entonces
Los poetas y los muertos
Estamos ausentes
Mientras que las flores
Y las ciudades
Los bosques
Y los muertos
Los poetas
¡Y vaya que los poetas!
Se marchitan.
9 comentarios:
Este gusanito es otro de los hits por antonomasia tuyos. Lo había escuchado un par de veces desde tu tono venezolano (ideal para la lentitud poética). Es tan sencillo que llega a asustar. Lo que más me atrae ese remate desesperanzado...
si, es cierto que a veces los poetas se marchitan, pero hay otros que al contrario, se fortalecen con la idea de la muerte y comienzan a darse más vida de la que ellos mismos creyeron, aún creyendose muertos, entregan en sus palabras más vida de lo que pueden darnos las flores.
A veces desde la nostalgia y la soledad han florecido más de una gran idea, guión o poema.
¿Estás hablando del intertexto? ¿esa sería la relación entre los poetas y los muertos con todo y Zeus incluido?
No tienes que responder, es sólo una pregunta retórica, es sólo la forma de mostra desde donde leí tu poema.
hola, Nervinson. Supongo que te acordái de mí... de aquel día del desafortunado encuentro poeta chileno-poeta venezolano. Sorry por no haberte escrito nunca, no me había podido meter a tu blog y, ahora que lo hice, me gustó bastante.
Espero verte otro día (acuétrdate de que me debes una chelita por lo de Redolés jiji)
Cuídate.
Shau.
Paula.
Soy un muerto parido en la ignorancia
y, vivo entre las plumas de una paloma muerta.
Conocí la vida,
después de la muerte,
volví para decirles:
"Que aún sigo aquí, en mi mente, mirando en alto, con el recuerdo perfecto de poetas muertos, amigos a quienes desvelo como a las hojas de Raljina. Vivo entre manuscritos, sin olvidar que usted, mi amigo está en mi camino."
No he olvidado el pacto.
Donde pueda lo canto.
Y, si no fuese por la praxis de la palabra, el verbo no sería verbo.
Aquí no hay farwell, aquí hay muerte eterna de pensamiento infinito y colectivo.
... entonces, me disculpo por no haber mandado mis saludos correspondientes, entre sueños de vida y muerte...
-suerte,
djegho
Qué pasa Nérvinson, tanto tiempo. Porque nos haces sufrir tanto a todos tus fans y no publicas algo nuevo hace tiempo.
Oye me escribió Zanetti, podriamos organizar algo por ahí.
Bueno, supongo que estas en Chile. Un abrazo, nos vemos.
Otro asunto, estoy revisando mis cuentos para mandar alguno al concurso Paula, tengo dos más o menos listos. Me gustaría enviartelos por mail para que me dieras tu opinión. Bueno después me dices.Chao
La poesía está más cerca de la muerte, pero de la muerte como punto de partida para un renacimiento continuo. En fin, es un ciclo que no acaba y que se torna necesario para la creación lírica.
Admiro, por otra parte, el bello acto de ajarse a través de las letras.
Un gran saludo desde Chile..
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